Les portes s’ouvrent. La façade se téléscope. Un brelan d’as. Une roulette. Les jeux sont faits. Nostalgie d’un mirage qui n’existe déjà plus. La salle s’illumine. Le velours rouge théâtral des sièges s’amalgame au vert sourd des tapis de jeux. Les femmes sortiront fardées de dollars, les hommes suintant les jetons. Leurs faces s’éclairent familières. Mon premier jour. Le jeune croupier. Mon gilet au dos d’ébène satiné. Oui je peux le dire je suis le jeune croupier. Encore singulier, pas encore un reflet dans la pupille dilatée des jouets. Pas encore de voix. Les jeux ne sont pas encore faits.
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